LXXXIV

не знаю, но кажется, отношения мертвы, и их уже никак не воскресить. ни я, ни он не делает ничего для поддержания страсти, огня и интереса друг к другу. я не знаю, что мне делать и куда двигаться дальше, все же семь лет - это большой срок. такое чувство, что я утратила свою индивидуальность, любовь к жизни и желание просыпаться по утрам, я жива, но существую, эта жизнь не имеет смысла для меня. 

иногда кажется, что ему просто удобно, ничего не хочется менять, ибо и так пока комфортно. сижу, опять слёзы текут сами по себе, они уже изучили все дороги на моем лице, которые в итоге все равно ведут в никуда.

хочется завязать глаза и выйти на дорогу - будь, что будет. 

я [02.12.19 09:56]

"я перестала хотеть открывать глаза, каждый новый день как ужасное испытание. не хочу жить."

он [02.12.19 09:56]

"Да брось ты"

думаю, этим маленьким диалогом в две реплики сказано всё, мне нечего добавить. 

я понимаю, что ничто не вечно, но до последнего надеялась, что с этими отношениями уж точно всё иначе. нет, ребят, человеческое существование абсолютно одинаковое у всех.

Александр Пушкин

Сапожник

(притча)

Картину раз высматривал сапожник
И в обуви ошибку указал;
Взяв тотчас кисть, исправился художник.
Вот, подбочась, сапожник продолжал:
"Мне кажется, лицо немного криво...
А эта грудь не слишком ли нага?"....
Тут Апеллес прервал нетерпеливо;
"Суди, дружок, не свыше сапога!"

Есть у меня приятель на примете:
Не ведаю, в каком бы он предмете
Был знатоком, хоть строг он на словах,
Но чорт его несет судить о свете:
Попробуй он судить о сапогах!

3825

странно, что меня укололо это. странно, что я зашла и просто улыбнулась истерически, наполовину искренне порадовавшись за тебя. странно читать твои стихи, которые ты посвящаешь другим. странно быть человеком, в особенности мной. вряд ли ты помнишь про мой блог вообще... странно.

знаешь, хоть ты и не спрашивал, но у меня всё стабильно. знаешь, а у меня теперь есть кот... одна мечта отправляется к сбывшимся, но тебя в том списке всё так же нет. ты - мечта, не более того. 

сижу, тру руки друг о друга, перекручиваю кольца на среднем и безымянном. странно внутри, больно внутри. 

ты знаешь, захотелось создать сборник своих стихов... чтобы просто они ожили и навечно остались в этой вселенной.

скажи, а ты счастлив? просто интересно, помнишь ли, чувствуешь ли до сих пор меня внутри? я не хотела больно делать, я хотела жить. 

странно, что я это всё пишу, но душа кричит, требует выплеснуть это всё наружу. кричит! 

теперь твои странноватые шутки будут слушать чужие уши, теперь твоим голосом будут читаться книги не мне, но наши. верю, что новеллы ждут меня, а не прочитаны уже тобой какой-нибудь прохожей. 

я не знаю, что я тут делаю, не понимаю, к чему я иду. знаешь, даже коробка с НП всё еще лежит у меня дома. это глупо, правда? 

резко захотелось написать стих, но рифма не идёт.

lxxxiii

Иногда хочется просто свернуться в клубок и не вставать. Просто лежать тихо-тихо, чтобы в итоге стать невидимой. Пусть суетятся вокруг люди, меняются времена года, умирает планета - меня нет, пустота.

Задумалась над тем, что я есть. Мы все рано или поздно думаем об этом. Пришло осознание, чем бы я не являлась на самом деле, я никогда не смогу полностью соответствовать идеальной модели человека для каждого прохожего в моей жизни. Для кого-то я покажусь красивой, кто-то сразу отвернется, остальные вовсе не посмотрят в мою сторону. Т.к. я человек-взрыв, мне сложно совладать со всеми подобными фактами, хотя и понимаю, что этот груз мыслей совершенно бессмысленный, только делает меня тяжелее.

Интересно, есть вообще люди, которые полностью себе нравятся? Я знаю такие примеры, но, в основном, это дамы «без комплексов», как я их называю, у который явно не прекрасное лицо, по моей субъективной модели человека, а также грешат лишним весом, но при этом ощущают (и иногда громко заявляют!) себя красотками и вообще идеальными.

Почему реально симпатичные или даже красивые люди часто комплексуют, а откровенно не красавцы вообще не грузят себя подобной информацией? Что с этим миром не так?